周末回家，吃过饭，我懒懒地倚在沙发上刷手机。母亲从外面推门而入，带着一阵寒气，脸上却挂着掩不住的兴奋：“走，赶年集去！”赶年集？我愣了几秒，随即丢下手机，披上外套，快步跟上母亲的脚步。

一出门，冬日的寒意便呼啸着袭来，刺骨的冷风像一双调皮的手，钻进衣领和袖口。可不远处的年集上，却是一派热腾腾的好图景。人声鼎沸中，夹杂着吆喝声、欢笑声，还有小贩们抑扬顿挫的叫卖声，着实是冬日里最特别的热闹。

在童年的记忆里，赶年集比过年更令人兴奋。每到赶年集的日子，母亲会起得很早，轻轻唤醒我，为我裹上厚厚的棉衣，牵着我向集市走去。路上，干草在冷风中摇曳，平日里懒洋洋晒太阳的土狗，今天像是感染了集市的热闹劲儿，撒开四条腿欢快地跑着，时不时还冲着前方的人群汪汪几声，仿佛在催促大家快些走。

年集的入口，是一条长长的石板路，两侧早早摆满了摊位。摊位上的物件丰富多彩，却总是最吸引孩子的目光--红色的小鞭炮，在冬日的阳光下透出喜庆的光泽；吹糖人的艺人手指翻飞，在嘴里轻轻一吹，糖浆便变成了一匹骏马或一只栩栩如生的小猴。每次我都站在那里看得目不转睛，直到母亲笑着掏出几枚硬币，我才雀跃地捧着糖人离开，嘴角却已沾上甜腻的糖浆。

卖年画的摊位，是奶奶最爱逛的地方。奶奶说，年画是家的年味。一张张鲜艳的年画铺陈在摊位上，描绘着胖娃娃抱鲤鱼、福寿双全的仙翁，或是挂满金果的吉祥树，每一张都是对新年的祝福。奶奶站在画前，一边认真挑选，一边嘟囔着：“这张贴堂屋好，那张挂厨房喜庆。”我小心翼翼地拽着奶奶的衣角，目光却被旁边一幅关公年画吸引，那张红脸英气逼人，我忍不住喊：“奶奶，这个关公多威风！”奶奶笑着摸摸我的头：“关公是守家护院的，我们也买一张，贴在大门上！”

年集于爷爷而言，不仅是置办年货的日子，更是他展示自己手艺的时刻。他挑着担子，里面装满他腌制的咸菜和刚炸好的芝麻团，那是他一年里最得意的作品。一到集市，便熟络地吆喝起来，语调里带着一种老辈人的自豪。有时遇到爱讨价还价的买主，爷爷会故作严肃地说：“咱这可是祖传的手艺，少一分钱都不成。”可等买主付完钱，他又悄悄往对方的袋子里多放了一把咸菜，像是跟自己玩了个小小的游戏。

等买主散去，我拉着爷爷的袖子撒娇：“爷爷，今年赚了钱，给我买糖葫芦好不好？”爷爷假装皱眉：“这么多糖，牙要吃坏了怎么办？”可下一秒，他还是掏出硬币递给我：“去吧，记得多给奶奶买一串。”一旁的奶奶，早已笑得合不拢嘴。

而最让我记忆深刻的，是年集尾声时的烟火气。赶集人渐渐散去，摊贩开始收拾摊位，寒风也似乎柔和了几分。这时，总会有人在集市的空地上燃放一串串烟火。那是乡村最简单却最美好的仪式。火花腾空而起，瞬间绽放出五彩的光芒，映得每个人的脸上都带着孩子般的喜悦。我站在奶奶身边，仰着头，盯着那片短暂的绚烂，直到它消失在天空中。奶奶笑着拍我的肩膀：“丫头，明年还来赶年集！”

如今，再次置身年集，儿时的记忆像泛黄的老照片，一帧一帧在脑海中重现。卖糖人的艺人依然在那里，只是头发已经花白；爷爷的咸菜摊位不见了踪影，却有年轻人摆上了热气腾腾的煎饼摊；年画依然鲜艳，却没了小时候的那种新鲜感。这熟悉的热闹中，似乎少了一些什么，又仿佛什么都未曾改变。

此刻，母亲牵起我的手，手心依然温暖。她买了一个糖人，递到我手中，轻叹了一声，说：“你小时候，年集可热闹了。每次一来，你总是缠着我要这要那，停都停不住……”她的话里带着些许感慨，眼睛里有星星在闪。我捧着糖人，笑着说：“现在也很有趣啊！”母亲也跟着笑。这一刻，我心里，有深深的怀念，也有暖暖的满足。

年集深处，是最热闹的冬天，也是最温暖的童年。（新疆榆树岭煤矿 于楠）